Auto Biografia Musical

There was a boy
A very strange enchanted boy
They say he wandered very far, very far
Over land and sea
A little shy
And sad of eye
But very wise
Was he

And then one day
A magic day he passed my way
And while we spoke of many things, fools and kings
This he said to me
"The greatest thing
You'll ever learn
Is just to love
And be loved
In return"

"The greatest thing
You'll ever learn
Is just to love
And be loved
In return"

gotas de chuva de rosas e bigodes de gatinhos

Do outro lado da linha há silêncio, como se tivesses ido colocar algum objecto numa prateleira e ficasses a olhar para ele. Silenciosa, como um gatinho a beber leite.

- Mas também tens sexo com o teu marido.

- No casamento, o sexo é pago numa conta à parte.

- Quanto mais fujo de ti, mais me engoles.

Cat.

o que move o Mundo, não é o que me move a mim.

a 10000 mts de altitude, vê-se o Mundo de forma diferente. A beleza é outra coisa. talvez mais azul que o mar. perde-se o medo. não há espaço para o medo. há segurança no tubo de alumínio.

calam-se as coisas feias. não pertenço a lugar nenhum. Não preciso de retornar. ninguém me vê partir, ninguém me vê chegar. estou só. sorrio. fui concebido para me alimentar de mim próprio, apesar de, inadvertidamente, partir pescoços alheios, só por gozo. para, (ainda) me sentir capaz. mas sei o fim. este fim, que sempre foi o mesmo desde o princípio. cada vez é mais fácil. ninguém me ensinou. aprendi. só custa matar a primeira vez. (e nos hotéis o whisky bebido sozinho sabe a lâminas na garganta). a maioria das pessoas pensa que são livres. pensam, mas sabem tão pouco. nunca irão chegar, sequer, perto.

only one can see through the eyes of the Cat.

vejo-te acordar e sei então que a manhã começa debaixo dos meus olhos. Sempre me interroguei: o que é uma casa sem um sonho? És a beleza do espanto. Entrego-te palavras novas. Não imaginas a profundidade de um mar apaixonado.

Não te aproximes dos vampiros: chupam-te a felicidade e injectam-te com a sua dor.

os homens não têm outra maneira de curar as suas feridas.

"Quando se perde tudo pela primeira vez fica-se com o terror de perder todas as vezes. O primeiro amor dá cabo de nós. E o último é sempre o primeiro"

tu choras em terra e eu não consigo chorar em alto mar. todos nós morremos durante a vida.

veste-te de Alexandria e vem ter comigo.

I did all my best to smile

revejo-me nas pequenas biografias que fazes de mim. falta pouco para que uma delas esteja imortalizada numa parede. em letra de Mulher.

the first kiss was so sweet, girl. I love when cut flirting turns in dirty midnight conversations.

sim, o "adeus" é difícil. Mas quem disse que o "olá" é fácil?

não te faço perguntas para não ter de te ouvir mentir.

a noite com uma mulher bonita é mais triste

não imaginas como te desejo. não te beijei porque gosto demasiado de ti. e um beijo teu, deixar-me-ia, muito provavelmente, com feridas irreparáveis, excepto se lambidas pela tua língua. um dia, quando tiveres a certeza, beijar-nos-emos. e então será inesquecível. esta noite, adiei o início, como forma de não antecipar o fim.

Quando se conhece o resultado à partida, o jogo deixa de fazer sentido.

em determinado momento julguei que seríamos infinitos. Não sei se perdi as palavras ou se estou repleto delas. talvez tenha medo de as dizer. Vivo dentro da minha própria livraria. Vivo dentro do meu próprio castelo de tristeza, secular, e do qual não quero sair. do qual não me conseguem tirar. Pensei que seria mais forte. Pensei que seria mais corajoso. Nunca exigi que as pessoas me entendessem. Preciso, contudo, que me amem menos e que me compreendam mais. e não sei o que quero dizer, quando digo isto.

és a beleza de todas as palavras em carne. mesmo a das palavras impossíveis.

cansar o corpo o mais que possa. só o corpo. fazê-lo pagar. por tudo.

sempre. as mulheres. sempre. porquê?

Tu sabes tão bem tudo.

“por dentro sou toda verde”, dizia ela regularmente, e também isso o excitava. desde a primeira, verdadeira L. (que não se tinha chamado L. mas P.), muitas L.’s já tinham passado na vida de I.; e como não era um filósofo consistente, tinha várias explicações para o facto. por vezes tinha mesmo a ver com amor, mas noutras ocasiões considerava-se um vampiro que para viver necessitada de extrair “luz” das mulheres, das transeuntes, ou, como ele lhes chamava, dos seres femininos indefinidos do sexo feminino. estas montadas breves, estas trocas rápidas, o mútuo ministrar de acontecimentos quase sem nome, davam-lhe mesmo assim, ainda que temporariamente, a sensação de existir. não que o achasse sempre agradável, mas por vezes, quando o tempo parecia não ter fim, quando os dias o confundiam com a sua inacreditável longa duração, quando parecia que haveria sempre mais horas e minutos do que água e ar, ia para a rua como um cão e mascarava-se pura e simplesmente de alguém com vontade de foder, para à noite se esconder mais fundo do que nunca nos braços de Z. mas também havia outras épocas, dias em que o caçador se deixava caçar, tempos em que os objectos não estavam tão marcadamente presentes, em que não pensava “automóvel” cada vez que via um, em que os dias não perdiam à sua volta como elementos vazios e impossíveis de encher. nessas ocasiões estava em êxtase, andava pela cidade como se fosse capaz de voar, oferecia-se a todos os que reivindicavam uma efémera posse de I.W..

Z. estava fora disso. ele decidira que, na medida em que o mundo existia, e por conseguinte ele também, obedeceria ao código de Z., que era simples, ela não queria saber o que ele fazia, pois outra forma seria obrigada a matá-lo, e com isso ninguém ficava a ganhar."

Rituais, Cees Noteboom

"Nunca amamos alguém. Amamos, tão-somente, a ideia que fazemos de alguém. É a um conceito nosso - em suma, é nós mesmos- que amamos.
Isto é verdade em toda a escala do amor. No amor sexual buscamos um prazer nosso dado por intermédio de um corpo estranho. No amor diferente do sexual, buscamos um prazer nosso dado por intermédio de uma ideia nossa.(...)
As relações entre uma alma e outra, através de coisas tão incertas e divergentes como as palavras comuns e os gestos que se empreendem, são matéria de estranha complexidade. No próprio acto em que nos conhecemos, nos desconhecemos. Dizem os dois 'amo-te' ou pensam-no e sentem-no por troca, e cada uma quer dizer uma idéia diferente, uma vida diferente, até, porventura, uma cor ou um aroma diferente, na soma abstracta de impressões que constiui a atividade da alma. (...)"

Fernando Pessoa, Livro do Desassossego, Composto por Bernardo Soares, pág. 140

forço-me chorar antes de dormir.

"És um pensador de jornal", dizes.
"O infinito pode estar numa cela ou num deserto", digo.
"Tens o cansaço de todas as emoções", dizes
"Sou um criador de impossibilidades", digo.

numa entrevista

""(...) os seus livros são muito românticos. Oferece flores quando está apaixonado?
- Não. Fodo.

não consigo perceber muitas coisas (ou não quero perceber o que é tudo e a mesma coisa).
os gatos serão sempre gatos. Mesmo que às vezes se disfarcem de cães e jurem fidelidade.

o vazio. sempre o vazio. mesmo que o prato esteja cheio muitas vezes. de pequenos nadas.

Dialogs #1

- I wanna kiss you in the dark blue
- Are you ok?
- Yes. I love you.
- I will die.

há dias em que gosto muito de jardins.

há dias em que me dói dormir sozinho.

o que esperas?

o mundo das ideias.

gostava de acordar com os teus cabelos na cara.gostava de te ver chegar.gostava de ter saudades tuas. gostava de partir e de ficar com o coração apertado por ir para longe de ti.gostava que me esperasses, ansiosa, no aeroporto.gostava de ler o jornal contigo, entre sumo de laranja, sol, mar e café, no sábado de manhã . gostava que me dissesses do que gostas. gostava que soubesses do que eu gosto. gostava de ser um segredo teu. gostava que cuidasses de mim.

com o passar dos anos, a solidão torna-se mais necessária, mas o seu peso sobre os ombros aumenta. o mundo está a ficar demasiado pequeno para mim. o que antes era uma distância intransponível, mede-se agora pelo número de camisas a levar.

os falsos alarmes começam a ser mais frequentes e incómodos: um toque, um olhar, uma palavra, um sorriso, bastam para que os sentidos fiquem alterados. a solidão torna-nos mais sensíveis e não mais amargos. os solitários ficam mais sensíveis. e mais sensibilidade significa mais vulnerabilidade. e estar vulnerável é muito perigoso.

olhas com desconfiança

..porque não me sabes explicar.

as minhas palavras abrem nadas. sacudo como um cão a humidade que os sentimentos deixaram. as princesas dos sonhos dos outros, assombram-me indefinidamente, como um luto que não passa. Disseram-me, mais tarde, que a Mulher por quem me apaixonei, era muito bonita. e dizem ainda que, quando mo disseram, eu não disse nada.
as mulheres doem-me e apavoram-me de muitos lados.

porque é que isto não é tudo? há clubes aos quais não podes pertencer. há pessoas que não podes ter. há sítios onde não podes viver. mas a estrada pode ser sempre tua.

A beleza às vezes dá-me para chorar. Não sei porquê. Talvez pela fragilidade. Talvez por ser efémera.

És a mais insubmissa das escravas. detesto o teu dentrífico com sabor a menta. recorda-me uma amante e uma ferida.

quero seduzir a qualquer preço e tu queres ser seduzida a qualquer custo.
julgas que dependo de ti, mas é ao contrário. Sem mim não sabes fazer o que quer que seja (nem ir à cozinha buscar um copo de água).


à quem se ponha nas mãos de Deus, eu ponho-me nas mãos de todas as mulheres.

aprenderás comigo que há algo mais valioso que o preço da fotografia: nem todas as coisas devem ser vistas por qualquer pessoa. todas as feridas serão material de poemas.

beija-me de forma cruel e diz-me o meu verdadeiro nome.
já não sei se vejo ou sou visto.

Foda-se.

o telémovel estremece no bolso das minhas calças. nunca é quem quero que seja. o amor é coisa do passado, algo que aconteceu de repente. Não entrará mais ninguém no meu quarto sem autorização por escrito. não é preciso que ninguém saiba da minha dor, do meu grito, de como adormeço com as mãos cerradas, como punhos guardando segredos, do presente pensamento de não conseguir satisfazer ninguém porque ninguém me satisfaz.

neste momento já nada existe, excepto aquilo que convém à minha imensa tristeza. continua a bastar uma frase para me incendiar a cabeça, esquecendo que ninguém ouve as sombras gritar quando são pisadas.

o problema não é gostar muito de uma pessoa.

sozinho, pelo menos, não faço mal a ninguém. devia destruir tudo o que escrevo.

És quase tu e nunca me disseste nada. Aquilo é muito mais do que aquilo.

a porta está, hoje, aberta. quem não está confuso, corre o risco de estar enganado, ou pior, de se estar a enganar.

Não quero ser conhecido por muitas. Só por uma.

Mi.

sorris.

sorris para mostrares que somos eternos, mas eu digo-te que preciso muito de tristeza. é uma maneira de descansar os olhos.

Quando as possibilidades se reduzem, a intensidade com que acontecem aumenta exponencialmente.

vou-me embora, incendiando o vento atrás de mim. o que guardo de ti é o meu coração minado pelo bater das próprias pancadas. anjos cegos cantam a minha morte. parto e a despedida fica para sempre gravada na areia.

a tristeza bebe-se com as duas mãos juntas.

trago os olhos mais vazios do mundo. tudo o que digo, vira-se contra mim. devia esperar que me viessem buscar e trazer. não farei perguntas. escurece e volta a clarear. mas ninguém aparece.

alguém devia levar o meu amor aflito. a proximidade do acaso trás-me a tontura em que sou viciado.

hoje à noite dormirei só com o meu destino.

porquê abandonar o conforto e a segurança de habitar o centro do mundo que era meu, em que fui pela primeira vez feliz, muito antes da morte ter começado o seu trabalho, se ter apoderado de uma parte de mim e nunca mais me ter largado num combate em que não há vencedor porque ambas as partes estão interessadas em continuar o jogo em que são viciadas.

foto Agata Alicja

prometeste que incendiávamos a cidade numa noite sem luar. nunca prometas o que não podes cumprir.

como um ritual de uma cerimónia fúnebre, abri as janelas e mudei os lençóis (onde pedaços sem vida de ti restavam). todo o cuidado é pouco. quase não sobrevivi. esta doença pode matar. a dor de não querer ser feliz é imensurável.

se te é impossível viver só, nasceste escravo

o que é a derrota? o que é perder alguém, antes mesmo de se ter alguém? vou-me forçar chorar antes de chegar a casa. ajuda. alguma coisa mudou no mundo e em mim. várias coisas me permitem explicar a mim mesmo uma sensibilidade maior. algo parecido pode acontecer às pessoas. há uma nostalgia que se faz notar numa presença física. como é que é possível que a simples existência de uma pessoa, possa ferir outra de morte? o que quer que estejas à procura, não vai vir na forma que esperas. a água é molhada, o céu é azul, as rosas são vermelhas. quando te apaixonas, vais ser transportado para outro lado. não sabes se o certo. se o errado. se vais. se não vais.

serão as memórias das pessoas o combustível necessário para se manterem vivas? não construas castelos no céu.

não há saudade mais dolorosa do que as coisas que nunca foram. afasto-me dos seres e da gente. preciso o apagamento total da alma. a doença é minha e não das coisas que me cercam.

cada vez mais rodeado de gente que gosta de mim. sinto-me cada vez mais sozinho.

sou a pessoa feliz mais triste do mundo.

gosto muito de ti. mesmo muito de ti. mas não consigo adormecer ao teu lado. existe uma incompatibilidade biológica inultrapassável. Sei muito bem quem és, mas não sei o teu nome.

há uma grande diferença entre gostar muito de uma pessoa e querer estar com ela. E até pode acontecer não se conseguir viver com a pessoa de quem se mais gosta.

sou em tudo diferente de ti e em tudo semelhante. Aqui começa a complicação. A Laura disse-me que tenho um coração grande (se conseguisse, zangava-me com ela).

não estou triste, não sei bem como estou e não há ninguém para me perguntar.

não tem de ser triste. às vezes o tempo parte e nós ficamos.

és só a tua voz. crescem árvores enquanto te desenho.

can´t be amazed anymore

empty.

o meu corpo mexe-se para além da minha vontade. quero trazer um pouco de felicidade a alguém, mas não sei a quem nem como.

não tenho medo de nada. excepto de mulheres. do que podem fazer. do que em mim podem destruir.

tendencialmente, as mulheres atiram-me ao ar, e depois deixam-me cair na areia em chamas.

é injusto teres sempre o tempo do teu lado.

ao contrário de mim, que vivo na ansiedade de todas as horas.

tento manter-me ocupado, buscando uma uma mulher quenão exista, senão para me trazer prazeres secretos. a mais excelsa das concubinas.

desejo ver-me através dos teus olhos.

o mensageiro às vezes chega. mas tarde,

coberto de pó e com a flecha quebrada.´

a minha alma não é conciliável com outros corpos.

venha então a paz de uma fé falsa.

não estou habituado a viver com alguém, nem sei como isso se faz.o conceito aristocrático da distância ainda existe.

sou o que o meu nome esconde.

não te posso ser fiel, mas deixo-te o mundo inteiro em despedida e em testamento.

são 10 da noite, começo a beber a solidão e não aceito qualquer compromisso nocturno por mais agradável que possa parecer no mundo exterior.

a despedida é a perfeita repetição inversa da chegada. envolve-me uma perversidade pura de atrasar o tempo para mim mesmo.

o que amamos está condenado a morrer. poupo-me. não amo nada. lisboa em agosto é um incêndio.

foto: Vilhjálmur Ingi Vilhjálmsson

a liberdade é também uma infinita solidão. deves pensar nisto antes de te aproximares. não viste tudo o que podias ver, muito menos o que eu não quis que visses. eu não sou uma montra sabes? de menino bonito posso transformar-me num assassino.

distrai-te por enquanto com a tua língua dentro da minha boca. gostas, não gostas? ainda hás-de gostar mais. quando o veneno estiver dentro de ti, será tarde de mais.

quando é o beijo? quando me matas com esse veneno?

a vida é uma combinação de coisas que se repetem e de coisas que só acontecem uma vez. o que é curioso é que podem ser as mesmas.

já afaguei cabelos e sexos. mas nunca salvei vidas.

talvez tenha demorado o meu tempo e o dos outros. sabes, sozinho sinto-me mais capaz.

e quando me sinto triste, sem testemunhas, a tristeza é doce. uma cama não deixa de ser uma cama, só porque está vazia.

quantos pontapés aguenta um cão do seu dono? os suficientes para o ver paralítico.

Não me dês a mão para me levar para longe. uma vez, ela levou-me ao deserto com a desculpa que, de lá, se viam melhor as estrelas. desde essa altura aprendi que alguém te pode abandonar no deserto, sem que dês por isso (ou quando dás é tarde de mais).

um beijo incendiou, quebrou e calou a cidade. mas a cidade só existe quando se apanha um táxi.

puta. ladra. ciumenta. assim és. Lisboa.

depois de ter sido feito refém, acabo de destruir por completo o inimigo, com uma força e fúria tais, que jamais se irá recompor. as minhas defesas, até então baixas, ergueram-se sobre si mesmas de tal forma, que toda a cavalaria se afastou para as deixar passar. as caras cansadas das minhas tropas, gastas por anos de batalhas, não denunciavam sentimento algum, a não ser o de destruir de forma rápida e gélida quem ousou perturbar o sossego do acampamento. os olhos irradiavam uma frieza difícil de compreender, e o ataque continuou, para além do necessário, até terem a certeza que o inimigo estava morto. foram feitos demasiados estragos, mas a punição era inadiável. vitoriosas, regressaram à bonomia do acampamento, guardadas pelas sentinelas, envergonhadas pela forma displicente como deixaram entrar o espião inimigo. a auto-punição e mancha na honra, serão os castigos aplicados.

num quarto outrora habitado por borboletas, desceu uma cortina de nevoeiro. nada se via.
de manhã, a normalidade regressara. o candeeiro e a cama ausente no silêncio dos dias.

(e nunca tive queda para a lepidopterologia)

where are you girl?

no caminho errado, para um fim que já se conhece. no percurso, as dores do costume. a de burro, certamente.

we don´t want to go outside tonight.

não consigo, mas talvez não seja para perceber.
porque será diferente do que já é igual.

por duas vezes pensei na tua boca em estado de pura provocação. Rapidamente percebi que a tua simples existência me pode furar a alma como um punhal. um quarto com três camas não me pode salvar.

desiquilibrio

estar-se apaixonado, ou julgar que se está apaixonado, é horrível.

o que é a felicidade?

tentar explicar o que está a acontecer, seria nega-lo.

did you see anyone shot by a gun without bleeding?

"If you only read the books that everyone else is reading, you can only think what everyone else is thinking."

o que fazem as formigas quando chove?

"Porque será que estamos condenados a ser assim tão solitários? Qual a razão de tudo isto? Há tanta gente, tanta gente neste mundo, todos à espera de qualquer coisa uns dos outros e, contudo, todos irremediavelmente afastados. Porquê? Continuará a Terra a girar unicamente para alimentar a solidão dos homens?"

haruki murakami- sputnik meu amor

o rapaz que inventou um sonho

passa a vida a fugir de uma coisa e à procura de outra.

a rapariga que deixou cair a beleza

és particularmente bonita. os teus olhos trazem com eles um história que só a ti pertence.

regresso a casa e encontro tudo como deixei: a fotografia do poeta a olhar-me de lado.

o segredo que me contaste não tem importância. a minha pele confunde-se com a tua dor.

sem sexo, disseste. o camião do lixo passa, mas o som quebra-se na janela.
penso na tua cara quando fazemos amor, na tua boca aberta e a língua a espreitar, a minha mão na tua coxa, o cabelo nas almofadas, a roupa no chão..o teu cheiro a banho depois do sexo, o efeito multiplicador de prazer provocado pela tua saliva.

a tua imagem a violar-me os sentidos.

ele cuidava daquela paixão que lentamente crescia dentro de si sem querer acabar com ela. ela tirava-lhe fotografias todos os dias.é bom que tudo fique como está, até se conseguir aguentar.

quando atravessares a rua, tem a certeza que do outro lado tens um lugar onde possas ficar ou com o qual possas sonhar.

despido

maior do que eu

eras quase tu e nunca me dizias nada. não se sabe como acontece nem quando.
quase é uma palavra notável.

és muito bela. mas os corvos também morrem.

e tu, muito bêbeda, a dizer: " se não é contigo, é com outro qualquer como tu".

o fim não é o princípio. morta também és bela.

um ovo estrelado vale tanto como uma carta de tarot.

toda a terra do Mundo, levo-a na sola dos meus sapatos.

domingo. sempre domingo.

não sei II

lembro-me que cheguei muito tarde e exausto. descem por mim, as mãos da noite.
nunca se deve contrariar o corpo, dizias.

vamos passear?
hoje não é dia de passear.
quais são os dias de passear, dizes-me então?
os que quiseres. os outros todos. um qualquer. mas hoje não.

podes voltar. primeiro como princesa, depois como tirana.

gosto das casas onde vivem as pessoas de quem gosto.

(é domingo à tarde. podes vir quando quiseres).

não sei.

as memórias têm o peso do mar. mas sou eu que defino o meu próprio impossível.

eu digo-te que gosto de ti. tu dizes que me adoras.
sabemos que mentimos. os corpos ficam exaustos com demasiado facilidade.




foto pedro nossol

foi a última carta, o último jantar, o último beijo.

a ordem é arbitrária. nada tenho a acrescentar. é tarde para o acaso.

não é preciso defendermo-nos da violência nem criar violências para nos imunizarmos.


basta não acreditar.

(contudo um pouco de ilusão não te fará mais mal a ti do que a mim)

depois de desesperar de tudo em absoluto como nunca antes e como nunca depois, não acredito.

nenhum de nós quis sobremesa. Olho para o relógio e são três e um quarto: o melhor é dizer-te algo próximo da verdade.

poderia

hoje já não consigo ter mais prazer. estou exausto. tenho pena. pena que não tenhas estado comigo. reservava-te uma surpresa. mas talvez assim seja ainda mais belo. como nada aconteceu, podes ficar com tudo o que poderia ter acontecido, não achas, querida?



foto de R de Rien

Tenho saudades de voltar aqui.

nua, de saltos, a dizeres o meu nome. Nada é mais esmagador.

A solidão é a sorte de todos os espíritos excepcionais."

(Arthur Schopenhauer)

- Quem sóis vós?

- Sois Rei.

(e os Reis reinam sozinhos)

Eu sou a solidão

Estava suspenso, de costas viradas para o mundo. Alto, esguio, cabelos cor de sal. Roupão de cetim a cobrir o pijama de flanela. Era Janeiro, o céu triste, sombrio, grávido de nuvens. Os pés descalços a dois andares do chão. O roupão a balançar na manha fria. E, ainda assim, uma certa altivez. Há coisas que nem a morte consegue matar.

O mundo de olhos gulosos, numa curiosidade doentia. Esse mesmo mundo que, a dois passos da minha casa, passava por ele, e nas melhores horas soltava um apressado “bom dia”. “boa tarde”. Agora já era diferente. Ele tinha uma corda em volta do pescoço. Ele era o espectáculo. Não lhe faltava companhia. Por pudor, ajoelhei o olhar. Na rua não se ouvia um lamento, um murmúrio de dor. Aquele velho vivia num apartamento com vista para o rio. Uma existência debruçada pela solidão. Se parisse a morte no interior das suas quatro paredes, ninguém daria por nada. Ninguém nunca se lembrava de lhe bater a porta. Teve medo de apodrecer em morte como apodreceu em vida. Atou a corta dentro de casa, passou-a pelo pescoço e atirou se da marquise. A gravata da morte bem colocada no pescoço. Assim, à vista de todos. Talvez apenas para dizer: estou aqui, não se esqueçam de mim. Eu sou a vossa solidão.

retirado de uma edição do Expresso, cujo autor não me recordo.

Não sou totalmente feliz sozinho. Não sou definitivamente feliz acompanhado. O que há entre estes dois estados?

es, I’m gonna mess around  ‘Cause that’s the way I want to be  Gonna try to get it down  Before I let love get to me    Don’t want your love, don’t need it  That’s the way I see it    Oh, runaway, you better not hesitate  Better hurry, don’t wait now  Runaway, before you find it’s too late  ‘Cause you know how love slows you down    And if I could change my mind  If I should want to turn around  No it won’t be hard to find  Find another loving clown    Is ????  Love changes when you’re lovin’    Oh, runaway, you better not hesitate  Better hurry, don’t wait now  Runaway, before you find it’s too late  Well    No I’ll never settle down  ‘Cause I’m just not the settling kind  I got fans all over town  And do just what is on my mind    Love’s good for those who want it I should know, I’ve done it    Oh, runaway, you better not hesitate  Better hurry, don’t wait now  Runaway, before you find it’s too late  Better hurry, don’t wait now    Runaway, you better not hesitate  Better hurry, don’t wait now  Runaway, before you find it’s too la

entendemo-nos melhor do que aquilo que nós mesmo sabemos.

Tantas e no fim, nenhuma. Basto-me a mim próprio.

Tinha a Armada Invencível. Tinha a Legião Romana. Tinha os Troianos.

No fim, bastou um olhar, e saíram derrotados.

e com o vento a bater-lhe na cara, ela disse-lhe que ele não valia nada e ele sem saber o que dizer não disse nada e ela começou a chorar e ele já sabia que ela ia chorar, porque ela chora sempre quando discutem, mesmo depois de partir pratos e mandar coisas pelo ar e ele sabe que ela gosta de fumar um cigarro à janela antes de dormir e ela sabe que ele não gosta que ela fume um cigarro à janela antes de dormir e ela sabe que ele não gosta, mas ela só faz o que quer, o que é um princípio que ele diz para ela seguir, mas ele não queria que ela seguisse esse princípio quando se trata de fumar um cigarro à janela antes de dormir e dormem os dois como dois estranhos e acordam os dois como dois estranhos e fodem como fodessem os dois há muitos anos, de tão bem que conhecem o corpo um do outro e de tão bem que se tocam e onde sabem que devem tocar para sentirem controlo absoluto sobre os batimentos cardíacos de cada um.

depois de foder, ela fuma um cigarro à janela e ele espera ansiosamente que ela acabe de fumar o cigarro à janela, porque ele quer ouvir a àgua do chuveio a correr, que é o sinal que ela lhe dá para lhe dizer que se vai embora, mas ela diz sempre que se vai embora e acaba sempre por ficar, o que no fundo é o que ele quer, mesmo quando lhe pede para se ir embora.

ela diz que ele não percebe nada, ele diz que só percebe o que ela quer que ele percebe e não se entendem e bebem uma garrafa de vinho e gritam e batem com as portas e voltam a foder como se tomassem um calmante e perdem-se um no outro e são um, um no outro, e depois acaba e tudo recomeça, mesmo o que não acabou o que não tem fim, o que não é deles, nem de nada nem de ninguém, porque só assim é que é e não é nada como está nos livros, nem a vida é aquilo que nos disseram que era, principalmente quando se fala de mulheres.

com o espelho embaciado na casa de banho e com um bocado de papel lá colocado, escrito em linguagem de mulher ela diz que se vai embora e ele também se quer ir embora, mas ele mora ali, ou pensa que mora ali, mas vai-se embora e ela foi-se embora, e agora estão os dois sozinhos e o que sobra é uma cama desfeita, uma garrafa vazia e gritos que ficam para sempre nas paredes daquela casa.

o pouco que és não chega para o muito a que vais.

sangue e calor.

onde estás, mesmo que não existas?

"Passado um mês exactamente, uma sexta-feira ao fim da tarde, estava eu sentado na mesa redonda da sala a ler com crescente interesse quando ela se aproximou de mim e me disse que tinha de partir. Perguntei-lhe se ela precisava do carro e ela disse-me, com uma brusquidão inútil, que ia partir mas não ia voltar, que qualquer um de nós deve estar preparado para uma travessia sem fim. E tudo voltou a ser o que era antes", Pedro Paixão, Nos teus braços morreríamos

warning

eu vim para colher os teus favores.
não esperes o amor.
esperarias mal e em vão.

ursos polares lutam com elefantes na lua.

Diletante de mulheres.

ghost

foto: doonjadoonja

recado para mim

não podes ser criado. só podes ser encontrado.

tentei ligar-te para dizer que te estava a trair tanto quanto podia, mas não tive tempo.

O prazer é vagaroso, mas o desejo é rápido.

Entre esse pêndulo, tudo é possível.

a solidao dos hoteis devia ter outro nome.

foto SA, Transcorp Hilton, Abuja, Nigeria

horas e horas e horas aqui dentro

http://garybreckheimer.com/

às vezes canso-me de falar e de ver ao mesmo tempo.

yeh baby. Too hard for you.

She hit me and it felt like a kiss

photo nikola tamindzic

my mind is ready, but my heart says: "take it slow".

Até haver um nome que as defina, as mulheres não existem.

Não há dúvidas: o esforço do prazer trás serenidade.

Porquê esta, e não outra muito parecida com esta?

é como uma doença da qual não se sabe a cura.

foto jose luis cunha

Fast doesn´t mean easy.

Running long and hard is an ideal antidepressant, since it's hard to run and feel sorry for yourself at the same time.

-Monte Davis

e se?

e se um dia uma estranha te der um beijo na boca, que sabe a azul e a água fresca?

foto by riscos

Tal como há quem goste de construir modelos de plástico em miniatura e desenhar comboios, eu gosto de correr os bares na companhia de miúdas e ir com elas para a cama a seguir. Trata-se certamente de uma tendência que não consigo controlar, é o destino se quiserem, algo que ultrapassa a compreensão humana.

a noite é longa e um velho sem olhos teima em derramar continuamente água de um púcaro para cima dos meus pés na tentativa vã de os fazer apodrecer.

can you handle it?

foto luis gonzaga batista

can you call home to your house?

esperar menos é ser pouco exigente.

foto Nicola Tamindzic

atletismo aplicado ao espelho

Metaforicamente, nas relações, sou mais sprinter do que corredor de fundo. Não se trata de coragem, mas da preferência entre morrer depressa ou morrer devagar.

da destruição da vontade como única promessa da felicidade

eu sou bonito e tu és feia.

Não há forma de conseguires pagar esta dívida.

Pensavas que era como acender um candeeiro: é só carregar num botãozinho, a luz acende e de repente somos todos mágicos, não é?

foto nikolas tamindczi

O som da água quente a cair no chuveiro é igual ao som da água fria.

sim

dizias que comigo era muito bom. Mas nunca disseste o quê.

às vezes achava-te bela.

Quase me doía.

È tarde, as pessoas são feias e preciso muito de dormir.

Os que quiseres. Os outros todos. Um qualquer. Hoje não.

Existo Só para o povo escolhido.

Porque é que os ursos polares vivem sozinhos?

Só nos olhos, e só neles, se concentra toda a tristeza do Mundo. Pareço distraído ou perdido, num movimento a preto e branco no meio de toda a cor.

Olho-me ao espelho e vejo o que está gasto desde a véspera. Tudo deixa de ser um movimento e passa a ser um balanço triste. Sou daqueles que, pagam uma garrafa de champanhe,bebem um copo e depois dizem: "já não tenho sede".

foto Cotelgramps

Sei pouco sobre mulheres, e sei cada vez menos. Nem sei- ou quando sei é tarde de mais- se gostam de mim e se isso acontece, não chego a saber o que possa querer dizer. Há muitas maneiras de gostar, é verdade: quando se gosta de um casaco, é o que trazemos mais vezes. Com as mulheres é diferente. O que importa, acho eu, não é nem o que elas dizem, nem o que elas fazem mas o que elas não dizem mas pensam fazer. É preciso adivinhar e eu sou muito mau a adivinhar.

Pedro Paixão, Viver todos os dias cansa

Fim do Solidão Atarefada.

Still Resting...

foto de Bernardo Coelho.

I need a break.Cya soon.

Olhas-me com os olhos das que não entendem, pensando em tudo o que conheces mas nunca viste.

Sei que tu não compreendes (ou às vezes finges compreender), e isso, faz parte daquilo que sinto por ti.

Assassinaste-me o sono. Revejo as obscenidades pertinentes que te segredei e penso: será isto o princípio ou o fim?

Morto na beleza fria de Maria.

The lonely poet´s heart

Pintura da minha querida amiga Rosario Villa Lobos.
Podem ver mais aqui: http://rvillalobospinturas.blogspot.com/

I fell kinky today.

foto coltergramps

Love is wet

às vezes incomoda-me estar sozinho, sem estar mesmo sozinho.
dói muito não saber como cheguei até aqui, e não ter nenhum sítio onde queira regressar.
ao menos o que passou, já passou.
posso não mudar de Deus, mas posso construir outro altar.

E aquele quarto era todos os quartos onde estive, e aquela mulher era todas as mulheres com quem já dormi. Podia acontecer (e às vezes acontece).

às vezes sou maior que o cavalo que monto.

outras vezes caio dentro do meu próprio sapato.

às vezes brinco. outras vezes mato.

estou triste. mas estou mais sábio.

Tinha uma flor japonesa tatuada no braço esquerdo. Tinha óculos de sol. Tinha leggings e um piercing no lábio. Estive apaixonado por ela numa tarde de domingo.

Disse-te aquilo que se diz quando se tem aquela idade.
Agora, só nos podemos encontrar no futebol, no café com leite e nas primeiras confidências sexuais. Um almoço e 300km continua a ser demasiado para mim.

Sempre soube que deverias ter este aspecto, mas nunca soube o teu nome.

foto de André Brito

I used to be like that song.
Then i´ve got popular and overplayed.

de que gosto? de pensar. e de foder.

foto cotelgramps

Há coisas que faço, porque me fazem sentir assim. Podem não fazer sentido. Podem não dar dinheiro. Podem ser a verdadeira razão pelo qual estamos aqui: amarmo-nos, um ao outro, comer da comida um do outro e no fim, dizer que estava bom.

E aí está ela. A Poesia. De pé. Contra a morte.

Questão.

Sou aquilo que escrevo, sou aquilo que leio, ou sou aquilo que vejo?

Me and the Devil

Não me pergunto porque me fui embora. Pergunto-me porque voltei.

Vi-te no outro dia. A tua voz continua inconfundível (apesar de, com o som desligado, poderes ser qualquer pessoa). Tentei, em vão, segurar-te com o olhar, mas já estavas demasiado longe. Se esperas que vá uivar para o tapete da tua entrada, desengana-te.
Dizes, cínica, que conheceste a forma que se esconde no olhar dos homens sem mulher ,mas, creio, as tuas memórias não passam de baba erótica.
Está demasiado frio para mim, mas não para as cadelas.

Estamos aqui à alguns dias. Estou triste, não perguntas porquê e eu não digo porquê.
Sofro tanto como os outros, embora esteja convencido que sofro muito mais, coleccionando uma monótona sucessão de desilusões.
Entretanto, lá fora, o sol brilha.


foto miguel moura

Estou exilado no meu próprio corpo. Reparo na inutilidade da beleza, enquanto viajo pelo espaço entre as coisas. Agora, a cheirar a cansaço e com os olhos tristes, sento-me, a ouvir o silêncio que as coisas fazem a existir.

às vezes encontro as frases,mas não encontro as palavras. Contudo, o vício tem de ser cumprido.

Não quero ser eu a tocar-te. Não quero ter a culpa de nada. É melhor assim. Também é preciso dizer que os teus dias de glória já passaram, apesar de conservares ainda a pele de falsa aristocrata.



Foto de Luís Mendonça

As metáforas devem ser interpretadas. E com isto não quero dizer absolutamente nada.

Sigo a tua língua, sem desejar saber para onde.

foto by Nini

por mais que viaje não acredito que haja um pôr de sol mais valioso do que o teu olhar

foto by Nini
model: Nini

Nuit Blanche from Spy Films on Vimeo.

Vivo numa casa com empregados ricos. Enquanto me servem o café, vejo nuvens a distraírem-se com o teu corpo nu. Falas comigo, mas eu só quero ouvir falar de coisas impossíveis. Quem me rodeia, diz que estou senil. (mas eu sei que tu existes. Existes, porque és fruto do meu desejo).


foto de Abrito

Apesar de, continuamente, colocar os dedos à boca, não consigo vomitar o sentimento. Maldição, esta náusea contínua.

Tenho a cabeça cheia de desejos incompletos. E escrevo-te sobre isso. Escrevo-te porque não sabes ler. Se soubesses, não te escrevia. (ou escrevia-te sobre coisas importantes.)

foto de Catarina

Acordo como um nefelibata. Com a cara lavada pelo tempo, levanto-me de uma cama que cheira a noite e a sono pesado. Completo, hoje, 29 anos.
A puta de espartilho chegou à cidade.

Porque sim.

Foto de Terry Richardson

Viajar sem saber para onde. Sem relógio. Sem passaporte. Sem mapas. Sem guias ou cúmplices. Viajar apenas por viajar. Que sentido isto tem, senão o exacto sentido da solidão?

foto de Vieirinha

Sou triste e feliz ao mesmo tempo. Não é possível descrever muito mais do que isto.
É como tentar imaginar qual o cheiro da chuva ou a sensação da eternidade.

Disseste-me que devia ser enjaulado. Disseste-me que sou perigoso, como um animal ferido.
Disseste-me que não devia andar na rua. Disseste-me para não falar com mulheres.
Disseste-me que não era justo eu dizer frases sem palavras.
Disseste-me que tenho de pagar.


E eu disse-te que já não tenho lágrimas na carteira.

Silêncio I

Bafejado pelo calor do silêncio das ruas, um cão adormecido guarda a cidade.

Perguntam-me, muitas vezes, porque escrevo textos tão curtos. Não sei bem responder, mas acho que sou mais fotógrafo de palavras do que contador de estórias.

Quando acordas às 04 da manhã e não tens saudades de ninguém, é sinal que estás sozinho à demasiado tempo.


foto de fm_nus